Стихи

Осень,сентябрь.......скоротечно.
 
Борис Пастернак

Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.
Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.
Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.
Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.
Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.
Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.
Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.
Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.

Евгений Орлов
 
кому я изолью печаль?
тому кто не умеет слушать
туда - в заоблачную даль
в бескровное пространство суши
где и железо и слюда
воды не видели с рожденья
и безответное свеченье
зовется богом иногда 

***
Пускай холодная стена
Столкнется с головой больною,
Тогда холодная война
Пройдет холодною весною,
Стрижи разведчики летят
В квадрате нашего обстрела,
Стрижей не отзовут назад,
Когда ракета метит в тело 
Любого аса на борту 
В одну секунду встретит вечность,
Швыряя душу в пустоту, 
В надгробье и пятиконечность
Не остывающей звезды –
Звезды бессмертного  героя,
А на земле людей следы
И урна памяти с золою…

.Вспоминая лето стихи о море.
 
Н.Заболоцкий
 
Лишь запах чабреца, сухой и горьковатый,
Повеял на меня - и этот сонный Крым,
И этот кипарис, и этот дом, прижатый
К поверхности горы, слились навеки с ним.
Здесь море - дирижер, а резонатор - дали,
Концерт высоких волн здесь ясен наперед.
Здесь звук, задев скалу, скользит по вертикали,
И эхо средь камней танцует и поет.
Акустика вверху настроила ловушек,
Приблизила к ушам далекий ропот струй.
И стал здесь грохот бурь подобен грому пушек,
И, как цветок, расцвел девичий поцелуй.
Скопление синиц здесь свищет на рассвете,
Тяжелый виноград прозрачен здесь и ал.
Здесь время не спешит, здесь собирают дети
Чабрец, траву степей, у неподвижных скал.
 
И о нём же мой любимый А.Фет))
 
Утесы, зной и сон в пустыне,
Песок да звонкий хрящ кругом,
И вдалеке земной твердыне
Морские волны бьют челом.
На той черте уже безвредный,
Не докатясь до красных скал,
В последний раз зелено-медный
Сверкает Средиземный вал;
И, забывая век свой бурный,
По пестрой отмели бежит
И преломленный и лазурный;
Но вот преграда — он кипит,
Жемчужной пеною украшен,
Встает на битву со скалой
И, умирающий, все страшен
Всей перейденной глубиной.

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 00:50

Рожденные в уютных городах.

 Рожденные в уютных городах,

 Без запаха, без цвета и без слуха,

Вам снится поле летнее в цветах,

Где день пропитан медоносным духом.

Но вы, урбанистический народ,

Живущий на кредит из банкомата,

Не видите широкий небосвод

С багрянцем  уходящего заката.

По вечерам вы поите вином

Свою печаль о проходящем лете

За обрамленным пластиком окном,

В двухслойном, дорогом стеклопакете.

Посейдонист,
Не скромничай.На стихоплётство - в самый раз.Вот когда читатели скажут:"Ну,не-э-э-т,для"стихоплётсва" это уж больно глубоко,тогда,пожалуй,можно кинуть в "Стихи" с пренебрежительным видом сказав:"Таков мой стиль".Ты вот на Викторыча глянь.Он же совесть имеет,прежде чем выложить сюда(достаточно демократичный суд) его стихи проходят через сито профи(ваапще нихера не дружелюбное).Если не веришь,просто скопируй и в Гугл вставь.Сам почитаешь как его чехвостят.Поэзия_это,брат ты мой,работа,цех,мастерская,ремесленничество.А вдохновение - порыв души.Душу в "Стихоплётство" вали,а кому ты в "Стихах" нужен?Тут почти классики в очередь стоят,как к терапевту за направлением в морг.

Константин Кроитор

***

когда кончается нз,  

по эту сторону экрана

тебя сканируют в конце

концов, тоннеля,  стенограммы.

 чего бы ты туда не взял –

 от фонаря до оберега –  

тебе заведомо нельзя  

войти в сверкающую  реку

с вещами – бликами идей.  

твои нетронутые вещи –  

тебе на самый чёрный  день.

на самый-самый  чёрный вечер.

Сообщение отредактировал Викторыч: 02 October 2017 - 13:37

Имя её
Даша Якутия
Бросит в лицо:
– Ничего обо мне не знаешь!

Тем беззащитней точёный изгиб плеча.

И проступает в привычных чертах – иная,
имя её – Печаль.


Шепчет:
– Обманешься вновь...

Но ты веришь слепо
в каждое чудо, которое не сбылось.
Комната полнится звоном её браслетов,
медным теплом волос.

И забываешь про всё, растворяясь в танце
недо-касаний, незавершенных фраз.

Ночь расцветает угольным померанцем
и разделяет вас

на меланхолию скрипки и страсть кимвала,
чувственность яви и отрешенность сна.

Бьётся  в груди неутолимо-алым 
имя её – Весна.

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 00:58

Имя её
Даша Якутия
Бросит в лицо:
– Ничего обо мне не знаешь!

Тем беззащитней точёный изгиб плеча.

И проступает в привычных чертах – иная,
имя её – Печаль.


Шепчет:
– Обманешься вновь...

Но ты веришь слепо
в каждое чудо, которое не сбылось.
Комната полнится звоном её браслетов,
медным теплом волос.

И забываешь про всё, растворяясь в танце
недо-касаний, незавершенных фраз.

Ночь расцветает угольным померанцем
и разделяет вас

на меланхолию скрипки и страсть кимвала,
чувственность яви и отрешенность сна.

Бьётся  в груди неутолимо-алым 
имя её – Весна.

Опять, Лёш, порвал меня... а уж про филолога- аж зубы свело- как классно!!! Спасиб тебе!!!

Сообщение отредактировал ivolga: 23 July 2020 - 00:58

Гриша, ну я всего лишь скопировал. Всегда пожалуйста!

всего лишь скопировал...

Лёш! Что дОлжно быть в голове у человека, чтобы ТАК придумать, и так талантливо погрузить вот в это, например:

Потрясающе талантливая девушка.

 

Потрясающе талантливая девушка.

дракон заходил...

Даша Якутия

И медленно... мед-лен-но... слизывайте с груди...   [ Кто бы увидел – Боже не приведи! ]

 

это да...)) Она еще и чувственная и слегка хулиганка на почве эротики)) Не удивлюсь если она из наших))

Ну не самое удачное ее стихо. 6 и 7 катрены никак в деревенский стиль не укладываются. А так да - задорно )

Из бушующего сегодня относительно спокойное завтра выгрызая, на него надеясь (а может, его и боясь) — не суетись. Будет день, будет пища, будет станция Сходня. Будет варенье на завтрак, запах хлеба, звонок трамвая, будет куча приятных безделиц, римская вязь и под вечер желтеющий лист на ладонь слетит. Окстись. Будет солнечного обмана еще неистово много, где-то выясняющего отношения с твоей собственной голой душой. Будет сказочного романа продолжение и в даль дорога, будет вообще разное еще продолжение, уточнение, мнение, бдение, пошел, пошел. Не стой, как столб, не стой под стрелой, не жалей себя, не носи тряпья. Не морщи лоб, не ходи злой, не ругай, любя, не опускай копья. И не корми соловья — баснями. Корми соловья — песнями. И усталую прядь со лба сними, и тревогу с себя в толпе сними. Сними рубашку, потискай кошку. Из бушующего сегодня не забудь ни строчки. А там, в относительно спокойном завтра, себя вспоминая, позавидуй немножко. Себе — тому, который сегодня, сидит, бушующий, в своей одиночке. Ничего себе ночка. Будут лучшие, я тебе обещаю, гораздо лучшие, я точно тебе обещаю, будет день, будет утро, разбудит лучами, подаст варенье на завтрак, возникнет станция Сходня. И не волнуйся ты больше про завтра, ну подумаешь — какое такое завтра, в конце концов, вовсе и нет никакого такого завтра. Потому что вчерашнее завтра — посмотри в окно! — это уже сегодня.

Семейная размолвка.

 Стреляй в меня в упор из пистолета,

Я все равно не сдамся больше в плен,

А ты живи до следующего лета,

И жди от жизни новых перемен.

Давай, стреляй решительней, не целься,

Я знаю, как тверда твоя рука,

И пуля, не колеблясь, входит в сердце

От легкого движения курка.

Ну вот и все: мой дух теперь без плоти,

А тело стынет в майке и трусах,

Воздушный поцелуй я шлю в полете:

До встречи на семейных небесах.

Не злым усердием людским, А только милостию Божьей...

Больных равнодушием.Это как раз то,что русский "поэт" назвал "Божьей милостью"?Хорошее,сука,оправдание:Мы типа сами знаем,что говно....НО....Мы-такая нация,Мы-всепрощающие,а по сути готовые к рабству,мы - терпеливые,а по сути просто рабы,мы - верующие,а по сути готовые к мозгомойке.Мы - такие,пиздец,пластилиновые,что нас никто победить не может.Мы станем тем,чем хочет "скульптор"но,как всё гениальное,мы переживём автора,зато не забудем о гениальности и исключительности.Я,как теперь модно говорить,стал либерастом.Я был охуеть каким братом,пока не пообщался лично,а не в сетях.На всё сетевое общение я взглянул другим взглядом.Да ведь кроме нескольких честных и не трусливых человек весь сайт - сборище понтанутых якобы неформалов.Я опять "пропадаю"..Нет меня здесь скока-та годиков.Надеюсь поймёшь.Пишешь мастерски,редко найдёшь к чему придраться,а стихи какие-то попсовые,чтобы нравиться.Но твоя позиция - это твоя....Ты - не толпа,и хоть это уже хорошо.Всё,пока.