Стихи

Тут, как и в известной "поэме" о "статуе, глазами вниз", явно не хватает связи с будущим...))))

всего там хватает. человек просто гений.

Вот случайно попалось.Мне кажется не плохо.)

Автор: Стефания Данилова:

Знакомьтесь: я. Я родилась, училась. Еще учусь: конечно же, филфак. Со мною ничего не приключилось — живу я, как литературный факт, завсегдатай эпистолярных жанров, звезда семиконечная во лбу; я поправляю всем шарфЫ на шАрфы, а поправляла бы на ком-нибудь, но нет его. Бегут. Как тараканы. Как крысы с корабля с дырой в боку. Нет-нет, сперва стоят, как истуканы, а после марафон домой бегут. Там, дома, классно. Там есть порносайты. Там девушки красивые в Сети. А я жеж этто, женсчина-писатель, такую в рэсторан не повести! Она же не умеет соглашаться на грязное «поехали ко мне». Она не даст тебе второго шанса, держал бы при себе своих коней. И я не дам. Пощечину, быть может, но лучше-ка поеду я домой — светить, не грея, маяком замёрзшим, для кораблей, укрытых вечной тьмой. 

Мне нравятся совсем другие люди. Наркотики, с которых мне не слезть. И ни один из них меня не любит. Как друга только. Это просто жесть. Я каждому подруга дней суровых, бронежилетка, чудо из чудес, а иногда — братан, чувак, здорОво, стишок мне наваяла? Молодец. Гы-гы. Бла-бла. Смешно. Обнять и плакать, час от часу накладывая грим. Не то чтоб у меня большая планка, но руки-то от юбки убери. Люби меня, как век назад любили. Как пишут в книжках, что ты не читал. А все эти понты, автомобили и панамериканская мечта — и эти отношеньки-одноночки — не однодневки даже, вот дела — до гадости тревожные звоночки гоп-стопами идут из-за угла. Я — мон ами, я — крип радиохэда, я — генератор чувства в никуда. Спасибо, я сегодня не приеду, и больше не зови меня сюда. 

Я коллекционирую отказы приветливых заботливых мужчин, что, впрочем, пишут обо мне рассказы и от френдзоны отдают ключи. Сижу в своём платке павлопосадском, отращиваю ногти и тоску, грущу о прежних выходках пацанских и примеряю седину к виску, варю себе по-флотски макарошки, интрижку не решаясь заплести. 

Пока что у меня живут две кошки. 

Осталось тридцать восемь завести. 

Cтихотворение Агнии Барто про плачущую Таню — истинный хит детской поэзии, в четырех строчках которого есть и боль утраты, и человеческое сочувствие, и начальные познания в физике и мироустройстве.

Ecли бы известный детский стишок написали другие поэты, он бы не утратил своей гениальности. Просто драматическая история с утешением в финале звучала бы по-другому.

Смотри – рассвет! и окна в пелене
еще не побежденного тумана,
а ты все также грезишь обо мне –
герое прошлогоднего романа.

Сороки, как предвестницы молвы
вовсю галдят у маленького сквера – 
к нам не приходят в праздники волхвы,
поскольку не хватает больше веры

в обман молитв и в божии дары –
авансы бесконечных обещаний,
но вековые правила игры
любые безобразия прощают.

Вот потому бессмысленная блажь
противнее, чем кожная экзема,
и нам милей построенный шалаш
обещанного в будущем Эдема.

Светило солнце полчаса –

фонарь заброшенной вселенной,

и я подумал: охрененно

услышать в небе голоса…

услышал шорох за спиной:

шептались черт и пьяный ангел,

и я от страха громко ахнул,

и покатился шар земной,

катился мир по мостовой,

меж звезд, роддомов и полиций,

летел безумный моторыцарь,

сметая стены головой…

Валил туман из черных дыр –

как будто мало нам тумана,

герой бесплатного романа

бежал рысцою в мой сортир,

кипела жизнь во мне и вне

через эфир распространялась,

да только вот, большая жалость,

в отдельно взятом ночью сне…

Наш Форд стремителен на трассе –  Петрович жмет на тормоза, я повторяю ежечасно: прощай, холодная Казань, здесь нет тепла и мало света, похоже, нам не повезло – вернется в этот город лето, придет знакомое тепло, возможно, чей то голос звонкий от счастья песню запоет, пойдут в ночное все девчонки смотреть на сказочный полет кометы, что хвостом, как шалью махнет людишкам с высоты, поманит бесконечной далью в мои заветные мечты.   Пока ж несет меня дорога навстречу новым городам, а в небе, в кладовой у Бога и для меня найдется дар.

Прости меня, я часто врал о верности и равноправьи, о том, что женщины неправы, что скверным будет этот бал в котором тысяча свечей, торты, шампанское и танцы, где можно смело обниматься и не бояться злых речей про то, что дан другой зарок о беспредметном целомудрии, о том, что мы не вспомним утром, кому преподали урок… но будет день и будет треть краюхи хлеба, будет пиво, и мы нарежемся красиво, и станем пить, и станем петь, о как прекрасен этот час, и этот май и это место, как здорово, что мы здесь вместе, весь этот мир живет для нас, весь этот мир живет для нас!

о как прекрасен этот час,
............
весь этот мир живет для нас!

[font="arial, helvetica, sans-serif;"]Мы уходим один за другим,
.....................
Нас повалит инфаркт, или рак –
чаще дохнем мы в а[color=#ff0000;]в[/color]тонаездах,
.................
жаль, что жизнь не прокрутишь назад[/font]

"От великого до смешного один шаг" три дня ...  

"От великого до смешного один шаг" три дня ...  

в один вечер написалось, одно за другим ) пасиба за буковку, не заметил.

в один вечер написалось, одно за другим ) 

Так это чё, Сэм & Пол Продакшэн?

Так это чё, Сэм & Пол Продакшэн?

Во избежание душевных ран,  И всяческой семейной х..еты,  Водите бабу чаще в ресторан  И иногда дарите ей цветы!  Хотя бы раз в неделю или боле,  Скажите комплимент, - "Как хороша!"  И поп..здите с ней не о футболе,  У баб структурно тонкая душа.  И любят они то, что нам так дико,  Х..йня какая-то их мучает всерьёз.  Случайная, но страстная гвоздика  Дороже им формально свежих роз.  Нам не понять порой за..бов этих  И хочется сойти, сорвав стоп-кран,  Но всё решает простенький букетик  И не бог весть какой, но ресторан.  С. Шнуров

Исчезла юность, изменила, 
Угасла молодая сила, 
И голова моя седа. 
Докучный холод в зябких членах, 
И зубы выпали, и в венах 
Не кровь, но ржавая вода. 

Прости, мой труд, мои досуги, 
Простите, нежные подруги, 
Увы, конец мой недалёк, 
Мелькнуло всё, как сновиденье, 
И лишь остались в утешенье 
Постель, вино, да камелёк. 

Мой мозг и сердце обветшали, 
Недуги, беды и печали, 
И бремя лет тому виной. 
Где б ни был: дома ли, в дороге, 
Нет-нет - и обернусь в тревоге: 
Не видно ль смерти за спиной? 

И ведь недаром сердце бьется: 
Придёт, посмотрит, усмехнётся 
И поведёт тебя во тьму, 
Под неразгаданные своды, 
Куда для всех открыты входы, 
Но нет возврата никому. 

Пьер де Ронсар (1524 - 1585) 
(пер. Вильгельма Левика)

круто! и переводчик  мастер!

Любителям "потусторонней" поэзии, желающим найти отклик в сердцах читателей, гораздо продуктивнее поститься на форумах ритуальных услуг. 

Любителям "потусторонней" поэзии, желающим найти отклик в сердцах читателей, гораздо продуктивнее поститься на форумах ритуальных услуг. 

Ты здесь модератор или кто-то из присутствующих нарушил правила форума? Если нет, то больше не стоит давать необоснованных рекомендаций. Если не нравятся стихи, то можно просто пройти мимо.

Нет, мне ничто не надоело! Я жить люблю. Но спать — вдвойне. Вчера девическое тело Носил я на руках во сне. И руки помнят вес девичий, Как будто все еще несут... И скучен мне дневной обычай — Шум человеков, звон посуд. Все те же кепи, те же брюки, Беседа, труд, еда, питье... Но сладко вспоминают руки Весомость нежную ее. И слыша трезвый стук копытный И несомненную молву, Я тяжесть девушки небытной Приподнимаю наяву. А на пустые руки тупо Глядит партийный мой сосед. Безгрешно начиная с супа Демократический обед. (Владимир Щировский, 1929 год)